jueves, 6 de enero de 2011


Hay tantas clases de amor que no sabemos a cuál de ellas hacer referencia para definirlo.
Se llama falsamente amor al capricho de algunos días, a una relación ligera, a un sentimiento al que no acompaña el aprecio, a una costumbre fría, a una fantasía novelesca, a un gusto al que sigue un rápido disgusto; en una palabra, se da ese nombre a una amistad de quimeras.

Voltaire

Afrodita, señora de los hombres

-Su escritura era perfecta,tal vez era su manera de desplazar el boli, suavemente sobre la hoja o... la forma de agarrarlo, sosteniéndolo entre sus delicadas manos. La manera en la que sus muñecas giraban, en algunos instantes, en movimiento perfectos y estilizados.

Y su pelo... oh, ¡de que manera caía en cascadas sobre el papel cada vez que su cabeza se inclinaba hacía delante! Entonces, en ese momento, su mano izquierda se elevaba en el aire para recoger sus mechones y ordenarlos en armonía dorada.

En fin, que patético resulta describir cosas que verdaderamente no pueden describirse.

No me interrogues sobre lo que estaba escribiendo, ya que mis ojos todavía no se habían parado a leer.
Estábamos en una habitación grande, llena de pupitres verdes y estábamos solos. Ella se sentaba a mi lado y... simplemente escribía, concentrada. Todo era muy raro, ya que parecía que... no sé, tal vez cogiera apuntes de una sombra muda.

Al principio yo estaba sentado en el punto de mi asiento más alejado de su silla, pero transcurrido un tiempo efímero me fui acercando hacía el otro extremo, hacía la ignorancia personificada.
Pero nada, simplemente parecía que yo no estaba a su lado, supongo que le hablé, le comenté algo, ahora mismo, no me acuerdo.
Tan solo sé que no veía más que pelo sobre la hoja.

Entonces, ocurrió: todo a nuestro alrededor se oscureció de tal manera que lo único que se manteía iluminado era, como no, su pelo.
Pero, en uno de esos instantes en los que su mano se alzaba para aportar sus desobedientes mechones pude ver lo que dibujaba sobre el papel... ¿sabes? ... ¿tienes idea de lo que era?:
¿te has fijado alguna vez en un electrocardiograma?
Si te soy sincero, mi señora, a mi jamás me habían sometido a tal prueba, pero es lo que dibujaba, Ellla, ELLA...
Y cada vez que me aproximaba hacía... Ella, aquella linea de mi vida se convertía en horizontal.
Pero... oh, su pelo me tentaba y... caí en mi trampa fúnebre: alargué mi mano hacía él con la esperanza de poder deslizar mis dedos entre su glorioso cabello. ¿Comprendes? Aquella línea se tensó y de pronto todo se oscureció, ¡Oh, señora! ¿Por qué?
-El objetivo del ser humano es que todo lo invisible sea bello, no quieras convertir en realidad aquellas falsas cosas... que no existen. No será verdad. Ese amor no se corresponderá.


Sodalita

Cada vez que miro a Nicole doy gracias a Dios de que no sea mi hermana de sangre: lo único que nos une es que sea la hija de mis padres adoptivos.
Ella y su pelirrojo novio son lo más parecido al eslabón perdido de la cadena evolutiva que he conocido jamás. Son tan estúpidos que en una habitación llena de osos perezosos dudo que sobresalieran por sus luces. Y es que Nicole es capaz de hacer hablar a una camiseta de Tommy Hilfiger de economía sostenible.

Bueno, dejemos a un lado a las personas inteligentes.
Hablemos de las fases que todo tonto-estúpido-insensato-paga-fantas-adolescentes tiene que pasar para conquistar a una puta-ciega-gilipollas-calientabraguetas. Pongamos el ejemplo perfecto: un imbécil pavo real enamorado de una realeza pavana (una pava)
El imbécil en su encoñamiento (casi siempre pasajero: 2-3 meses) hará todo lo posible para llamar la atención de la puta pava.

Fases:
1º- Idealización de la pava en cuestión: en tu cabeza comienza a entrar la idea de que esa pava pone mas huevos que ninguna otra. Tu cresta empieza a erizarse. Eso me lleva a la siguiente fase:
2º- Comportamiento idiota con la pava: te acercas a esa pava exhuberante, la miras, te la comes con la mirada... Empiezas a hablarle: " tu me haces bla bla en el boom boom de mi bang bang"... La cagas, por supuesto, tu no eres más que un pavo real salido que lo único que busca es aparearse.
3º- Hablas con tus amigos de lo sucedido en tu bang bang: le explicas a tus amigos que tu pava:

Punto 1: hace que te mojes
Punto 2: pasa de ti
Punto 3: cree que eres estúpido.

Tus amigos te intentan ayudar, aunque saben que una enfermedad crónica no se cura así como así.

Y bueno, podría seguir escribiendo pero... ¿para que? ¡ Si esque todos sabemos lo que va a pasar a continuación!
Pero, para vuestra desgracia, esto lo voy a hacer como los finales felices, para joder, para que la gente se de cuenta de la importancia de no cagarla con las mujeres. El final de esta historia será como la que todos queremos para nosotros y nuestra drogas pavanas. Elegir final, a gusto, que más decir a vosotros los que sois capaces de leer las desventuras de un gilipollas-incompleto-con-falta-de-aire-de-amor-adolescente (si, ese soy yo):

1º final: Y cuando la pava le dijo "te quiero" su fealdad se esfumó, los miedos se fueron, los miles de millones de pavos del planeta tierrra dejaron de preocuparse de una pareja de aves enamoradas (porque de nada servía el meterse con su joven amor) ¡Estaban enamorados! ¡Era un amor correspondido!
2º final: Y el amor surgió de una semilla de versos lanzado a su corazón, poco a poco fue creciendo y actuó "porque ese es el poder del amor", capaz de convertir en cisne al mas feo de los patitos.

Son las nueve menos diez de la noche, hace menos tres grados en la calle, mi cuerpo tiene una temperatura de 37'3 grados, me empiezan a llorar los ojos, estoy enamorado, hoy para cenar hay un huevo frito con patatas (para variar, también fritas), no tengo hambre, mañana tengo instituto, tengo examen de matemáticas, mi corazón canta " La chica de ayer" de Nacha Pop, no tengo sueño, estoy cansado de escribir patochadas.

Mañana: historia de como me caí en la nieve, como me expulsaron de clase dos veces, como me acabé "Rinconete y Cortadillo", como me tregué "Buffalo Bill en territorio Tomahawk", como me di cuenta de que soy idiota, y de como me dieron ganas de tirarme por la ventana de la segunda clase de mi mierda-claustrofóbico-gris-aterrador segundo piso del tercer bloque del primer instituto para retrasados de Perseo.
No sigas leyendo esto, "leer puede matar", neuronas al menos.

miércoles, 5 de enero de 2011

Luces de sueño

-Las rosas son perfectas, el hecho de que alguien te regale algunas es perfecto, cogerlas de sus manos, mirarlas y olerlas es perfecto. Amar a la persona que te las regale es maravilloso.
-Pues a mi me encantan las margaritas, es mi flor preferida, en mi opinión las rosas no las superan.
-En tu vida solo hay margaritas. Es triste, la gente deshoja margaritas para engañarse con tonterias.
-Sí, lo sé, eso es triste.
-Entonces tú, a una chica...
-...solo le regalaría margaritas, pero no con ese sentido; a ella no le haría falta deshojarlas, sabría que la quiero.
-¿Te gusta la primavera, verdad?
-No, prefiero el Otoño. Aunque siempre es bueno amar a la primavera.
[Silencio, la chica bajo la mirada]
... Volviendo a las margaritas, (y entendiendo que a ti solo te gustan las rosas), sí, no me importa, lo que tu quieras, suena estúpido pero es así, amo a las rosas: a las rojas, a las blancas, a las rosas... ¡a todas! Al fin y al cabo todas las flores se pueden oler.
[Silencio]
... A una chica le regalaría margaritas, pero a ti te regalaría rosas, lo sé.
-Siempre me ha gustado el invierno, pero este me entristece tanto...-dijo apoyando la cabeza en su hombro- Tengo la sensación de que he perdido lo que de verdad me importaba. Soy como una brujula rota, girando en todas las direcciones sin marcar nunca el norte. Nada parece tener sentido ya. Me molestan los días, pero las noches son peor. Quiero aferrarme al otoño, y a lo que solia tener. Las hojas que caen son las lagrimas que guardo dentro de mi. El viento, silbando por las noches, no es más que mis aullidos de angustia. El sentido de mi vida ha desaparecido. Jamás va a volver. Ahora no soy nadie, nadie.


Flores en el ático, V. C. Andrews.

martes, 4 de enero de 2011

Los dedos se me ponen morados

Hasta los de los píes.
Hace tanto frío que ya no dicen nada.
No se si quererla o matarla. Ellos, con mucha frecuencia, me dicen que la mate, al final voy a acabar haciendolo.

Siempre termino con los ojos desencajados, no paro de buscarla. Al llegar a casa me duele la cabeza y no se si es de noche o de día. En el momento en que la encuentre, allí mismo, la mataré, con mis propias manos.

Tengo armas, sexo en mi piel y ganas de ella.

Ni los pelos de mi brazo se creen que salga a la calle solo para bajar y subir cuatro o cinco veces aquella calle. Y lo peor es que ella vive en el quinto coño y eso no está cerca de esa calle.

Debo asustar a todos, los miro mal, porque no son tú.
Quiero joderme a esa puta canción que no paro de escuchar, es penoso que en dos días sea la más escuchada de mi reproductor y al lado de su título salga esa maldita estrella de favorita, y sí, también me aparece una o diecisiete veces en aleatorio.

Jodida guitarra, le he roto una cuerda o tres, no hacía más que acabar tocando los acordes de la canción.

Quiero matarla como mato a una reina y comermela como degusto con el caballo en L. Me pongo a cuadros, como un tablero de ajedrez. Pronto será navidad y yo solo quiero que me regalen un juego al que no se jugar.

Yo y tú.
Tú y yo.

Todas las personas a las que les salga por encima de la cabeza un trozo de guitarra enfundada están en jaque-mate.

La voy a matar y nadie me lo va a impedir.


sábado, 13 de noviembre de 2010

Felicidad en estado puro, bruto, natural, volcánico, que gozada, era lo mejor del mundo.
Mejor que la droga, mejor que la heroína, mejor que el costo, la coca, crak, chutes, porros, hachís, rallas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripis, ácidos, lsd ,éxtasis.
Mejor que el sexo, que una felación, que un 69, que una orgía, una paja, el sexo tántrico, el kamasutra, las bolas chinas.
Mejor que la nocilla y los batidos de plátano.
Mejor que la trilogía de George Lucas, que la serie completa de los Teleñecos, que el fin del Milenium.
Mejor que los andares de Ally Mcbeal, Marilyn, la Pitufina, Lara Croft, Naomi Campbell y el lunar de Cindy Crawford.
Mejor que la cara B de Abbey Road, los solos de Hendrix.
Mejor que el pequeño paso de Neil Amstrong sobre la Luna, el Space Mountain, Papa Noel, la fortuna de Bill Gates, los trances del Dalai Lama, las experiencias cercanas a la muerte, la resurrección de Lázaro, todos los chutes de testosterona de Schwarzenegger, el colágeno de los labios de Pamela Anderson, mejor que Woodstock y sus fiestas mas orgásmicas.
Mejor que los excesos del Marqués de Sade, Yan Rimbaud, Morrinson y Castaneda.

Mejor que la libertad.
Mejor que la vida.


Quiereme si te atreves, Yann Samuell.